. CAROLINA (OFF)
Sua voz, seus olhos, suas mãos, seus lábios. Nossos silêncios, nossas palavras. A luz que vai e a luz que volta. Você insiste em descrever, delimitar, dar um lugar, uma fronteira, mas qualquer coisa que eu sinta é diferente disso que você traduz. E eu... Nem sei... Não sou... Não sou o limite entre nós dois, meu amor fica no mesmo lugar que você incita tal fronteira. Longe, longe, você se retira, declara seu amor como quem declara propriedade. Perto, perto, meu amor se mistura, sem palavras. Estou inteira... Você está até os pontos, até as reticências do seu texto todo. Suas palavras secam, fica a carcaça. Não me dei nas suas frases de amor, na sua retórica. Você ama em um embate, uma luta. O coração tem uma só boca. Tudo lançado à sorte, palavras se pensar. Os sentimentos à deriva. Tanto faz se sou eu, Moreau ou Bardot. Tanto faz, no fim, quando você está só. Quando é cinema. Meu amor vaza pela rua, entra no esgoto, suja a sua bota. Não sabe nada, nem é. Meu amor está presente, evapora. Sem histórias, sem forma. Você se arrasta pela cidade, com uma caneta e mil discursos de amor. No fim da tarde, nenhum beijo. Você só ama a sua vaidade, a sua política, sua aventura. Seu amor é velho. Viciado. Seu amor é uma ilusão. Meu amor só é.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário